Algunas de las despedidas que los lectores de su Blog dejaron en el último texto, un poema, de Sergio Algora:

maría y javier
han pasado tres días y no podemos dejar de pensar en tí. en tus canciones, en tus letras, en tus cuentos, en tus poesías, en tus equilibríos, tus trucos, tu generosidad, tu valentía para afrontar la vida del único modo que la concebías, en lo felices que nos has hecho, en todo lo que nos ayudaste y nos inspiraste, sin tí, la lata de bombillas no hubiera existido. ojalá pedro y andrés tengan razón y estés en el caribe pilotando un yate, bebiendo champán, escuchando a gainsbourg y persiguiendo a jane birkin. nos gustaría estar donde estés, porque seguro que ya habrás montado otra fiesta.
gracias sergio.

sara Campos
nos nos conocimos pero has estado presente de mil maneras en mi vida,...mis adorados años de instituto y universidad, y aun hoy iba de vez en cuando a tu recinto de buena musica,...estaras siempre entre nosotros,...nos has dejado suficientes recuerdos decorados con tus canciones,...gracias

Marian
Me enteré ayer y casi me pongo a llorar por la calle cuando me lo dijeron. Como tantos, te conocía de vista, de ir a tu bar, de conocer a compañeros de la Fnac, de verte en conciertos, de leer tu blog. Cada vez que te veía me hacía hasta ilusión. Te echaremos mucho de menos. Necesitamos gente como tú en Zaragoza.

juancarlos
Nos conocimos poco pero siempre fue una experiencia fantástica charlar contigo. Me prestaste aquellas pelis de Lynch que tardé en devolverte, siempre tenías una buena recomendación de discos, libros... Gran anfitrión, artista constante y lúcido. Que sigas siendo inmensamente feliz allá donde estés.

Patrick Fuzztoon
Como me he quedado hoy al enterarme de la noticia... aun me acuerdo cuando compraba discos rockabillies en su tienda en ZgZ... gracias a él descubrí los comix underground y gracias a eso es ahora mi trabajo. Le debo mucho, y nunca se lo he podido decir.

nacho flexible
en fin. te he visto durante casi 14 años por los bares. hemos hablado pocas veces (ultimamente de musica y gracias por dejarme pinchar en el bacharach), pero siempre nos saludabamos con cordialidad y respeto, como diciendonos "somos unos crapulillas, lo sabemos y somos del mismo club". he sido un bohemio "de mentiras" porque aunque me guste trasnochar, tengo dos problemas: me gusta el dinero (que aun no lo tengo) y no tengo ni el suficiente talento y/o la suficiente suerte de haber conocido a alguien con el que poder haber tenido una banda o bar que me hubiese permitido tener dinero y dedicarme a lo que mas me gusta (la musica y el trasnoche). tu eras un bohemio de verdad. y te tenia envidia. envidia de la mala. no de la sana (que nunca he entendido que envidia era esa) lo reconozco. pero aun asi, cuando me he sabido que has fallecido es como si alguien cercano lo hubiese hecho. ahora podras descansar en paz de borrachos y pesados que iban a tu bar (que me encanta y seguire yendo. podria llamarse a partir de ahora ALGORA). ahora podras insultar a todos ellos desde las alturas, con tranquilidad y sosiego. adios sergio. una pena. de verdad.

ivan
el hombre bombilla se apagó.
adios sergio.

Jnt
qué día más triste...sólo quiero llegar a casa y ponerme a escuchar tus canciones. Un beso Sergio! Se bueno!

javier
Regreso a este lugar dónde tantas veces leí tus palabras y ya ves, no encuentro las mías para despedirme de ti.

Pelícano
Mi hijo a los dos años se sabía de memoria varias de tus canciones. Creo que había una conexión entre tus letras y tu música y lo único auténtico de este mundo. Tu surrealismo era más verdad que cualquier otra cosa, tus canciones, una parte de nosotros, una broma, un respiro. Todo lo que yo diga, lo dijo alguien ya... Tú Sergio

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El domingo 22 de junio del año 2008, mientras la selección española de fútbol se jugaba el pase a semifinales contra la italiana, un grupo de subsaharianos intentó aprovechar el tirón del partido para cruzar la frontera entre Marruecos y Ceuta. No pensaron que los guardias fronterizos marroquís no son muy futboleros y acabaron todos detenidos. ¿Todos? No, un hombre negro de unos ochenta años de edad pero que aparentaba ochenta y tantos, logró cruzar con un salto de pértiga, la alambrada. El salto de pértiga fue presenciado por el seleccionador de pértiga español, Jon Kaila Lizeaga, casualmente afincado en el país Vasco africano, limítrofe con Ceuta y ojeador de salto en la frontera africana, y quiso hablar con él, pues no comprendía cómo a su edad se puede saltar como un gamo alado. ¿Cómo ha hecho eso?, preguntó el seleccionador de pértiga, al tiempo que tendía al anciano unas zapatillas y una bata. ¿Quién es usted?, apostilló, mientras el anciano desmontaba su pértiga plateada. Yo soy aquel negrito del África tropical que alegre cantaba la canción del cola cao. Coño, entonces usted es Charlie Parker, dijo el prestigioso atleta vascoafricano. Ya, pero no soy el Charlie Parker que usted cree, dijo tristemente el anciano al ver la cara de ilusión que ponía Jon. ¿Usted no es Charlie Parker, el famoso detective de las novelas de John Connolly?, le dice Jon al anciano mientras le ofrece un tazón humeante con caldo de txangurro. Le acabo de decir que yo soy aquel negrito del África tropical..., insiste mientras se coloca la bata y las zapatillas. La pértiga la ha desmontado y ahora parece un arco de plata, el tazón lo ha dejado en la arena para que se enfríe. La luna en el mar riela y alza en blando movimiento olas de más plata y azul. ¿Pero el Charlie detective y el Charlie músico no son una misma persona?. No sé cómo nos lo montamos los negros que en cualquier país no paran de hacernos preguntas. Joder sí, soy músico y detective, cualquier cosa antes que trabajar. Trabajar es de blancos. Para que trabajáramos, los blancos tuvieron que hacernos esclavos, si no de qué vamos de qué dejar de rascarnos los huevos y de tener mil mujeres. El sr. Parker parecía enfadado, el sabor a sal de mar y a arrecife del caldo de txangurro pareció devolverle el buen humor. El seleccionador de pértiga parecía contrariado. No se apure es que tengo este pronto, de todos modos tanto de saxofonista de jazz como de detective, mi trabajo y mis aficiones son parecidas, todo el día fuera de casa; alcohol, drogas y putas y divorcios y más putas. Pero no todos los músicos son iguales, afirmó ingenuamente Jon. No, los de blues follan menos porque es música de negros y es muy aburrida. Los negros listos hacemos música de blancos que es igual de aburrida pero se liga más; llámala dixy, jazz, new orleans, be bop o hard bob, me la pela. Bueno déjemos su vida privada, ¿cómo hizo ese salto señor Parker? Coño, la necesidad. Estoy hasta los huevos de todo, me voy a Cádiz a tocar en una chirigota. Me ha buscado el contacto con la Chirigota Jazz del Puerto de Santa María un chico llamado Jesús Acín. Y ante los incrédulos ojos de Jon Kaila Lizaga, Charlie Parker vuelve a utilizar su saxofón de plata para propulsarse hacia las estrellas, perdiéndose de su vista como una piedra negra, atiborrada de txangurro, heroína y cáncer, rumbo a la bahía de Cádiz. 

Mira una estrella fugaz negra y borracha, por la gloria de mi madre que va tajá esa estrella, le dijo un legionario desnudo a su novio legionario semidesnudo, ambos de permiso, sobre la fina arena vascoafricana de la playa.

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