Dios os maldiga (03.01.03)  

Fue el día de navidad. Un hombre sin piernas, cuarenta y tantos, negro, entra en el vagón de metro avanzando con las palmas de las manos. Arrastra como puede, con una de ellas, una botella de plástico, cortada por la mitad, cargada con algunas monedas. Recorre el vagón sin decir nada, solo parándose cada dos o tres pasos. Se ve crecer la tensión en los rostros de la gente. Dos mujeres le echan un dólar. La segunda, una adolescente, sonríe al hombre de tal modo que muchos de los ocupantes hubiesen deseado estar tullidos en ese momento. En la siguiente parada, el hombre sin piernas sale por la otra puerta. Una vez fuera, el hombre sin piernas dice, mirándonos: God Damn You.  

Te hice caso. Pasé la nochevieja en Times Square, muy original. A las cuatro de la mañana, borracho, fui a casa de Eva. Pero no había nadie. Entré por una ventana, trepando por una pared de escayola. Rebusqué entre sus cosas, con la esperanza de encontrar un recuerdo común, una foto de nuestro romance, algo que supusiera que aun existo para ella.  

Nada.  

Sí que había fotos de su nuevo amor, ahora sale con esa estrafalaria. Y también había restos de marihuana, de cocaína, medicamentos que no sirven para curar nada, meadas de gato, y el puto loro que no paraba de maullar. Así que le dejé yo una foto. Junto a la puerta, como si la hubiese metido por el hueco. Una foto en la que nos besamos mirando a cámara.  

Después me marché a casa. Me colé en el metro (está abierto toda la noche) y aparecieron dos policías de paisano. 60 dólares. También habían cogido a dos chicas negras, me sentaron junto a ellas, y una me dijo asustada: 'People go to jail for this'. Y efectivamente, por no ir identificadas, y no querer identificarse, las esposaron allí mismo y se las llevaron a pasar la noche entre rejas.  

Al llegar a casa me puse a ver la tele.  

Feliz año nuevo

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Personas delito (12.12.02)

Gracias por llamarme estos días, pero no insistas, creo que voy a volver a casa de Eva. Era ella. Y no es feliz, se le notaba. Su casa era asquerosa, aun escucho al loro, te juro que maullaba como una gata en celo, era espeluznante. Y Eva recortando revistas, ¿para qué coño se recortan revistas?  

Mi nuevo piso está también en Brooklyn, aunque muy lejos del suyo. Aquí tienes la dirección, tal y como me pediste: 100 Metropolitan Av. Brooklyn 11211 NYC. Ahora comparto con una colombiana muy rara en un loft inmenso de una antigua nave industrial. La zona es Williamsburg, 'el barrio enrollado de Brooklyn'. Tan enrollado que da grima. Jóvenes, artistillas, bares y naves industriales, todo pegado a Manhattan, casi en la orilla del East River, en la primera parada de Brooklyn de la línea L del metro. Vivo junto a la avenida Bedford, la zona mas concurrida, donde la mayoría de la población es blanca, joven, guapa. Es una especie de isla racial, rodeada de polacos, judíos y puertorriquenos, donde cada uno tiene su espacio. Las mujeres judías usan peluca, no lo sabía, pobres: las rapan. En la piscina del barrio tienen un día solo para ellas (no se pueden mezclar con hombres), y a través de una hendidura vi, en los vestuarios, ahí colgadas, decenas de pelucas.  

Mi visado ha cumplido, no me había dado ni cuenta. Me ha dicho mi compañera de piso colombiana que salir del país y volver a entrar es peligroso, que si no le gusta tu cara al de la aduana te deportan. Como le ha pasado a una neozelandesa que la acaban de echar dos días antes de su boda. La pareja cometió la imprudencia de salir del país, a unas islas, como luna de miel pre-casamiento, y al volver a entrar en u.s.a. le dieron 2 días, a ella, para que recogiera sus cosas y abandonara el país. Adelantaron la boda, se casó deprisa y corriendo, y dos horas después de haber dado el 'sí' ya estaba en un avión para Nueva Zelanda. Se casaba para no tener que andar renovando cada tres meses, pero el mal estaba hecho. Su noche de bodas fue a través del messenger. A mi no me van a renovar el visado de turista, así voy a ser una persona ilegal. Todo yo seré un delito. ¿Cómo puede considerarse delito a un ser humano en sí mismo? Eso voy a ser, hermano, un crimen andante. Y me cruzaré por las avenidas con cientos de personas-delito, como yo. Si me encierran, ¿me sacarás, hermano?  

Por favor no vuelvas a decirme que me olvide de Eva. Ahora no.  

Un abrazo.  

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No te lo vas a creer
Aun no he encontrado habitación. Y el ruso porno está a punto de llegar. Pero aún así estoy de buen humor. He descubierto que, en esta ciudad, buscar piso es también una manera de hacer amigos. Así he conocido a una chica llamada Marta Sánchez, a un cantante llamado Esteban Maravillas (Stevie Wonder?), también a una mujer que hace  zapatos para un circo y, bueno, a un chaval que hace de mimo callejero disfrazado de estatua de la libertad. Éste me abrió la puerta así vestido, con antorcha y todo.  

También he conocido a una pareja de gemelos que comparten habitación en un rascacielos de Midtown, qué locura debe ser tener un hermano gemelo, hermano. La habitación que alquilaban no era del todo cara. Uno de ellos trabaja de cazatalentos financiero, profesión qué no sabía que existiera; el otro trabaja con American Express: a los que usan a menudo la tarjeta les regalan viajes a Hawai. Su misión es, simplemente, irse con ellos para que no les falte de nada. Tú te dedicas a las finanzas… ¿Por qué no estás en Hawai?  

Empiezo a cansarme de ver tantas camisetas con el eslogan "I love New York". Para cuando unas camisetas con 'I have mixed feelings about NY? ¿Hay que estar hablando de NYC todo el rato? Es igual que con las drogas. ¿Por qué a la gente le gusta hablar tanto de drogas? ¿No les basta con drogarse? Esta ciudad coloca. Y realmente era cierto eso de que encontrar piso aquí puede ser terrible.  

Pero ha sido buscando piso. La he encontrado. El anuncio decía: 'Se alquila habitación en piso compartido. Fumamos, bebemos, hacemos ruido, tenemos animales, no internet, no central-heating'. Pero era barato para esta ciudad, 400 dólares. Así que he ido. El edificio estaba junto a un paso elevado del metro, me zumbaban los oídos. Al entrar en la casa, un loft en una nave de techos altísimos, aparecieron gatos por todas partes. Podía oír a un loro diciendo cosas incomprensibles, el ruido atroz del metro al pasar. Me recibió una chica, treintaytantos, desaliñada, parecía colgada, fumada de marihuana, quizá algo más. Me miró de arriba a abajo y lo único que dijo con desgana fue 'Come in'. Entré y no la reconocí, estaba de espaldas, el pelo corto y teñido de rubio, qué has hecho Eva con tu precioso pelo negro. Siguió de espaldas un buen rato, parecía recortar revistas con unas tijeras. La que me abrió la puerta miró hacia arriba y me dijo 'The room is upstairs'. Había que subir por una pequeña escalera de madera, estrecha, incómoda, y ahí, un jergón sobre unos tablones. Al bajar, me caí. Quedé a cuatro patas. Y fue entonces cuando Eva se dio la vuelta para mirar. Pero hizo como si no me reconociera, o tal vez ni me reconoció realmente. El caso es que yo dije: '¿Eva?' Y la amiga dijo: 'So you don't like it, right? Thanx, next one is coming'. Y, literalmente, me echó. Me agarró y me cerró la puerta en la cara.

Era Eva. Estaba delgada, rubia, cansada, pero era ella.  

Mi querido hermano mayor, y gemelo. ¿Qué debo hacer?

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