No recuerdo cuándo ni por qué dije por primera vez que no me gustaba el cine. Me conozco un poco, y sospecho que mi manía empezó por suponer que la costumbre de ir formaba parte de un rito ancestral, de la conquista del sexo opuesto, siquiera epidérmica. El miedo al fracaso se condensó en la imagen de la sala oscura, en la que la sucesión de acontecimientos filmados se empeña aún hoy en llevar la contraria a una existencia del tipo "bola de billar", a lo Parménides, a lo bola de bolera americana como mucho. Una vida con tres agujeros negros, por los que nos perdemos, por los sucesos.

Sexo en el cine español, desde el destape hasta la guerra siguiente, veréis. Observamos las tetas de la de "Aquí no hay quien viva", Alterio, por obra y gracia de la nueva ministra de cultura, González Sinde, esa a la que los internautas detestan.

Sí, vosotros, artistas del tiquitiqui en las teclas de estos juguetitos que tanto nos entretienen, alineados con las teorías de un baboso Rajoy, que os anima a la lucha contra el artista que osa ir, juguete en mano también, más allá del cotilleo permanente y de la sensación del hurto impune.

Y todo porque no nos levantamos temprano. Vosotros preferiríais a la de Sara Mago, Doña Esperanza, ¿no?

Es normal que se nos envidie. He soñado hasta las once de la mañana. Sueños húmedos.
Una hormigonera me ha despertado. El sueño de Rajoy.

Estaba yo en el salón de la vieja casa familiar, ese en el que no se hacía ninguna clase de vida, reservado para no se sabe qué, así hasta que abandonaron el pueblo. Un diluvio inundaba el valle. La preocupación por el futuro es una catástrofe de la naturaleza. Un sujetador se cruzaba sobre un chaleco negro como una banda de miss. Y la hormigonera. Casas vacías. La primera llamada a las calabazas. Mi primera colonia, chispas.

La película estuvo entretenida, música de Julio de la Rosa, tristeza, cámera, café, uno de los miles de comentaristas deportivos de Canal Sur reconvertido en Morsa... Me lo pasé bien, eché la mano a un muslo, no a uno cualquiera, no vayan a pensar...

El viejo cine Albéniz espera su reconversión en cualquier otra cosa. Así, con poca luz, parecía nuevo. En Málaga el sol debería hacer un favor al alcalde de UCD y salir sólo a medias, para que no se vea tanta suciedad, tanto abandono en la Costa del Eclipse. El derribo que es el centro trae ecos de muerte hasta el cementerio inglés. Yo huí hasta el pantano, dejé las natas para los pasteles, me bañé en lo prohibido, tuve por fin mi película hispano-suiza a los pies de la cima de Málaga, que está en Granada.

El festival de cine acababa en el hotel Málaga Palacio, donde los actores y actrices se aburrían mucho más que los músicos en los festis. Elegí bien, ole ahí.

Dos años pensando en remar entre boquerones que fueron anguilas en la Albufera. Errores de cálculo.

Aparte de marearos con nuestras anécdotas, ¿qué os hemos hecho para que nos abandonéis de ese modo tan cruel? ¿Por qué preferís darle la pasta a las compañías telefónicas? ¿No os dáis cuenta de que si compráis sólo los discos buenos, los libros buenos, de que si vais al cine sólo a ver las películas buenas, os va a salir mucho más barato que el ADSL?

Un euro costaba la peli. Ni la cuarta parte de las butacas ocupadas. La gente esperaba en casa el OK del PC.

Los críticos os dirán qué hacer, os dirán lo que es bueno.
Lo mío no es la crítica. Lo mío es meterme en la cama.
Me voy a echar la siesta del Obispo. Como está mandado.

Comentarios (19)

Enlace directo

Creo que este es el único disco que me pone contento. Igual es que me recuerda a la fase de divorciado loco. Ma da hasta ganas de hacer canciones o de escribir esta especie de crítica sin estrellas. Como aquí al lado del blog he de recomendar libros y discos, voy a hacer lo mismo en el propio texto que iré haciendo público, obligándome de este modo en el futuro, suponiendo un mayor ritmo de actualizaciones de la página, a escuchar música y leer, si no a la vez -mi capacidad de atención es limitada, y me niego a ser un simple consumidor- al menos sí habitualmente.

"Long, how long til I walk away?!" ¡Hasta me da ganas de cantar!

Ayudo de este modo, sin proponérmelo, al propósito accesorio de la venta de ejemplares que a la FNAC se le supone, y que, en la medida en que pueda yo ser una influencia, me parece tan noble como la parte que me toca.

¿Por qué los singles son tan sencillos? Las canciones populares están hechas en cinco minutos, en las demás el artista trata de hacerse la picha un lío como justificación y expiación de culpas por la buena vida que el éxito permite, y vivir bien no está permitido: el Estado del Bienestar es una patraña.

Y sigo cantando: "I´m the king, I´m the king of this town".

Esa es la maravilla de la música pop, que con tan pocos mimbres puedan hacerse canastos tan útiles como hermosos, obras de arte dignas de la mano retorcida de un gitano o de un doble desmaquillado del de Marilyn Manson, en el caso de este chico llamado como unos pantalones vaqueros o judíos, conquistadores de territorios todos (me temo que sólo conquistando se está bien).

La ambición no conoce aún límites. Tiempo ha tenido.

Agarra uno la guitarra para conocer secretos y tan cerca queda el olvido de la solución a un  misterio como lejos la resolución del siguiente.

Un inglés bien pronunciado y una mezcla más que pulcra permiten distinguir las frases de los estribillos, que rápidamente son integrados en el discurso de la vida del feliz hombre de la ducha en que uno se convierte.

El bienestar está en el agua. Las verdaderas conquistas son de los piratas.

Un estribillo, uno al día, el día mismo de hoy, repetido hasta la saciedad.

Un estribillo. Habría que estar loco para pedir más.

Me pongo inmediatamente.

Entra el Myspace de Levy

Comentarios (6)

Enlace directo

Los Hermanos Chicos No Son Tan Chicos. Son un chico y una chica, y tienen ya una edad, no son tan niños; ni él busca por la playa plumas de gaviota para llevar al colegio con el interior de un boli bic incrustado en el eje hueco del pájaro desprendido, en una versión de corta y pega de la imagen cervantina de cualquier libro de texto, ni ella juega con la goma de pelo estirada en combinaciones improbables de figuras geométricas con las que empezar un elástico juego de manos, ni tira la goma volando al suelo para empezar el primer acto de las sombras chinescas, ideales los amantes al sol. No son mancos, son Los Hermanos Chicos, ni más ni menos. No son tan iguales, se parecen, encajan, son simétricos, como las palmas que un artista daría en un espejo antes de amputarse algo por gusto, manotazos a solas,  nostalgia de la guerra, de la prisión en el castillo, de los juegos artificiales, de gritos de dolor o de lujuria, de zapatillas de playa arrojadas de modo que pueden doblar las esquinas de un pasillo, con el plan de un tsunami de Tailandia. O por el recuerdo del cómetelo todo, o del rojo de la sangre, por dentro o por fuera, es lo mismo, rojo es igual. Sin pena ni gloria suben los viajeros al tren en la estación del penal, transformada en tienda de cerámica: no te molestes, hermana, no saques la cámara del bolso, tienes una peca roja entre los senos (¿un angioma?). Ahí tienes a Isabel, toma uno, grabando, piloto rojo: "me gustan las fiestas que da el Alcalde (ese no regala nada)". Los hermanos mayores usaban cámaras de cine, cámaras de proceso químico, química de lavabo en mitad de las plazas: no es china, se mea encima, que no te vea o lucirá una mancha borrosa en el centro del kimono. Escóndete tras una peluca celeste, yo me quedo con la marrón. Nadie ve estas cámaras tan pequeñas, tan baratas: grabémoslo todo y busquemos el sentido después. Los grises eran falsos y simpáticos, los policías nacionales sospechan de nuestra anarquía divertida de hermanos que no lo son, que se besan mientras un borracho se ofrece para grabarles: Los Hermanos Chicos se niegan, conocen su posición. Pegados como las palmas de las manos que al reconocer el sentido de los retales expuestos aplauden su simetría, expansiva desde lejanos embriones que se dividieron a gran velocidad, moras maduras, puntos de luz colorada que no quieren principio de incertidumbre ninguno y se niegan a ser grabados para no perder la posición: juntos en la búsqueda del sentido del juguete antes de volver a la exploración de la piel y de la maldita goma, infinito contacto con la realidad en cuanto se gira sobre sí misma. Es más chula que un ocho la realidad, desapercibida si no se la graba y se la presenta de un modo más caprichoso que ella. ¿Y si nos grabamos?

Comentarios (9)

Enlace directo