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> Entresijos de la realidad


" Lo que diferencia el territorio del ser del de la nada es la profusión de desfiles de moda o militares que se producen en el último".

 


Nada

Si todos los países se preguntaran compulsivamente qué son acabarían respondiéndose lo mismo que nosotros: nada. Qué narices es Francia. O Alemania, o Suiza, o Dinamarca. No es que no tengan su historia, o su historieta, pero la historia y la historieta son humo frente al silencio cosmológico. No somos nada, qué le vamos a hacer. Precisamente por eso, por la nada que nos consume, nos llenamos de banderas, de escudos y de cabras. Si la Legión, pongamos por caso, fuera algo en sí misma, no necesitaría acudir a un cuadrúpedo para hacerse entender y definirse frente al mundo. Le bastaría con salir al escenario y decir aquí estoy yo (en ese sentido, quizá sea mejor que continúen expresándose a través de la cabra). Lo que diferencia el territorio del ser del de la nada es la profusión de desfiles de moda o militares que se producen en el último.

Total, que no conviene estar preguntándose todo el día qué somos, a menos que a uno le guste hurgar en la herida. Los amigos existencialistas que no lograron superar la fase crítica del de dónde venimos acabaron suicidándose, porque la cruda realidad es que no venimos de ninguna parte ni vamos a ningún sitio. Somos como un domingo por la tarde en un pueblo con estación de cercanías donde a veces llueve. Por eso, los franceses, que inventaron la angustia y saben de qué va la cosa, no se preguntarían nunca algo semejante. Ellos dicen a todo que sí. Madame Bovary, c'est moi, aseguraba Flaubert para no discutir.

De manera que ponerse en cuestión sin cesar es como ir al doctor por un resfriado: pura hipocondría. Lo malo es que el médico, si insistes en que te duele aquí, acaba operándote, y nosotros ya nos hemos hecho la cirugía varias veces sin encontrar nada, porque España, como Francia, no es nada. Tómese usted estas pastillas.

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