Sucedió en Nueva Orleans, en el inquieto espacio de tiempo en que las nubes del jazz se desplazan empujadas por el viento de la algarabía:

Muchachas oficialmente desaparecidas y dadas por muertas en todos los informativos de los canales por cable; hombres maduros con la cara marcada por las cicatrices del alcohol; despistados soñadores en busca del paraíso perdido al final del camino de los adoquines dorados; presos fugados de sus propias miserias y de sus pesadillas; serpientes, vudús, prostitutas celosas
y una sax machine averiada y protegida por los fornidos brazos negros de un hombre dormido; la estatua de Louis Amstromg escoltada en el parque por decenas de parejas de amantes cuyos gemidos forman un caos de circulación en Canal Street; muertos de hambre, opulentos y enfermizos bebedores de absenta; congresistas del partido republicano en misión oficial; congresistas del partido demócrata en viaje de negocios; echadoras de cartas, traficantes, estafadores profesionales; exhibicionistas, bailarines callejeros de claqué que apenas han cumplido los nueve años, y dos viajeros que buscaban, como tantos, el Preservation Hall y sólo encontraron la silenciosa niebla del Mississippi.

Uno de ellos apareció flotando al amanecer: el estómago hinchado, la boca
llena de algas y una máscara de carnaval colgándole obscena del cuello...

El Mardi Grass no se suspendió. ¿A quién le importaba mi hermano?.