Se encontraron a la hora acordada: Llevan haciéndolo dos meses. Son, por decirlo de algún modo, amantes secretos.

Ella tiene cuarenta y cinco años bien llevados.

Cuerpo de finas y delicadas fragancias. Caderas sinuosas. Pechos levemente firmes señalando hacia su barbilla. Rostro aniñado. Dulce mirada. Labios carnosos y hambrientos de sexo. Cuello delgado. Culo prieto, respingando un sostenido talle en su espalda.

Barriga como un pequeño monte coronado por un perfecto ombligo. Piernas de muslos tersos por la práctica de algún deporte. Piel fina y suave. Ojos color melón. Dulce almíbar de orejas pequeñas. Nuca excitante. Punto G.

Popa a babor grita tomada por su amante. Erecto mástil. Motor sin velas. Labios húmedos que mordisquean el pene. Pene rosado y de venas saturadas. Arriba, abajo... Lenguas sesenta y nueve. Ella en su éxtasis. Él perdido en sus caderas. Golpea suavemente ritmo de vientre.

Pechos columpiándose con pezones tersos y dispuestos como un manjar de melocotones y fresas. Goce. Goza.

Amante. Zorra. Puta. Encajes, pubis, clitorianos aullidos de lengua succionadora. Bebe él su esencia. Ella bebe la suya. Se regodea en ello. Se enzorronea, enseñoroneándose en el pene que despide sus fulgores. Rojo. Entra en la gruta. Mojada. Sale. Entra. Ella enloquece montando al hombre como si fuese un potro salvaje. Puta desquitándose. Cabrón consentido. Excitado. Mira al amante. Mira al hombre engañado. Pene polla erecta en sus muslos golpeante. De uno hasta diez. Pico. Dentro hasta los testículos. Suavemente hacia atrás. Fuera. Grito. Se desvanece. Crece. Orgasmo sinfónico. Amante puto. Ropa erótica. Braguitas de negra seda transparente. Hilo de tanga arañando un ósculo oscuro. Lenguabesonegro. Gritos en el techo. Ojos.

A la misma hora. Como cada viernes. Amantes.

-He quedado con unas amigas, vamos a salir a dar una vuelta.

-Muy bien, como cada viernes.

Compañero consentido. Calzoncillos baratos para ropa sexy. Ella. Cara.

Tetas tan deseables como dulce de leche. Coño anaranjado que manifiesta su clítoris firme y sediento de polla.

Vuelve a la misma hora cada viernes. Cansada. Satisfecha. Orgásmica. El hombre fiel compañero espera. Conocedor de la aventura. Se excita. La estrecha en sus brazos. Duerme. Su culo satisfecho. Coño mojado anaranjando el múltiple orgasmo. Nueva polla golpea y abre sus labios. Inferiores. Apresurados absorben. Pollas erectas. Coño satisfactoriamente mojado. Culos ansiosos de besos negros. La polla, la de siempre intenta entrar en el infinito negro agujero. Esfínter dilatando gritos en el cielo.

-Buenas noches, estoy cansadanomegustapordetrás.

Ahí él se masturba corriéndose en el engaño. Dedos rabiosos hacen correr veloces astros sobre el cuerpo dormido, coño satisfecho que sueña con el amante. 

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A leer la noticia sobre lo que los países gastan en armas, no me sorprende en absoluto.

Los gobiernos dicen que no hay más dinero de los presupuestos generales para erradicar la pobreza en el planeta y sin embargo para la adquisición o fabricación de armas doblan en muchos casos el presupuesto destinado a sanidad.

Si se antepone el criterio de defensa al de salud pública es evidentemente porque la salud pública es menos rentable que la supuesta defensa de un país, o lo que es lo mismo el negocio de las armas.

Da miedo pensar en el número de armas que se mueve en el mercado internacional, pero aun da más miedo, saber con certeza que es uno de los negocios más rentables que existen en los países desarrollados. Por lo tanto no debemos extrañarnos de que el negocio del asesinato sea el negocio del futuro.

Si se invierte más en matar que en curar,  tristes tenemos las expectativas si no hacemos algo por evitarlo. Pero que nadie me tache de pájaro de mal agüero sino de realista Y si no ahí están las estadísticas.

Sobre la alimentación infantil.

Tengo un hijo de dos años, voy, casi todos los días, al parque por las mañanas con él.

Allí nos reunimos diferentes padres (estos cada vez en más número) y madres con su correspondientes vástagos.

A las doce más o menos empieza lo que se diría el ritual de dar a los niños un tentempié, por consiguiente: la mayoría de los progenitores dan a sus tiernos hijos chucherías: gusanitos, patatas, galletas, chocolate, caramelos…

A mi hijo le ofrecen por educación y yo he de hacer gala de la mía para que no le den galletas o chucherías todos los días. Mi hijo toma fruta desde que tenía seis meses, una costumbre que seguimos manteniendo, por saber que es lo mejor para él.

Los hábitos de los niños los creamos nosotros: los padres. Buscar culpables sobre la alimentación de nuestros vástagos es patético. Creo que deberíamos de educar a nuestros hijos empezando por nosotros mismos.

Salvador Moreno Valencia .©

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Llueve en París, ésta ciudad de luz que ilumina mi camino. He llegado a las 6,30h de la mañana. Hace frío y cae una fina lluvia que va creando cortinas de luz en los Campos Elíseos.
Estoy helado, los ojos abiertos de par en par. Ya había estado antes en París. Pero ahora es diferente, ahora es como un sueño. Aquí la realidad se confunde con el sueño, la gran Torre corta las cortinas de lluvia que se abren en cataratas que caen desde el punto más alto de la misma. Allí arriba está el creador. Allí ha quedado inmortalizado para la eternidad ese loco que construyó su sueño basándose en hierros superpuestos unos con otros, tornillo a tornillo, escalón a escalón. Así forjó el sueño de su vida.
Yo estoy en París hoy día de los difuntos. Podría estar en cualquier parte del mundo, pero qué importa si hoy estoy en París, mañana en Roma, pasado en Berlín y, luego, quién sabe.
Uno puede estar en cualquier sitio, a cualquier hora y en cualquier rincón de los sueños. París la ciudad de la luz.
París está lluvioso, está gris con una leve luz azulada y el Sena está dormitando en el tiempo a través de sus puentes.
Pienso en una pistola. La habitación tiene tres metros cuadrados.
Rojo sobre rojo.
Ella tiene los ojos verdes, verdes como la esperanza.
Rojo sobre rojo.
En la habitación hay un lavabo, un pequeño espejo lo acompaña en su antiestética. El armario es viejo, raído por el paso del tiempo.
Pienso en una pistola. París está frío esta noche. Las luces de los Campos Elíseos tiritan en el espacio inerte de los indigentes. Casas de cartón. París, Madrid, Barcelona.
Rojo sobre rojo.
Ella mira desde sus esmeraldas, un lunar preside sus labios rojos y otro su ceja izquierda.
Rojo sobre rojo.
Pienso en una pistola. Ella sumerge sus labios en su púrpura lengua.
Rojo sobre rojo.
El lavabo muestra su soledad y su inhospitalidad, el espejo no mira a ningún sitio y nadie se mira en él. La habitación tiene tres metros cuadrados. La cama está abatida y sus sabanas tiene manchas blancas y amarillas y pruebas de fumadores empedernidos y atrapados en el insomnio.
Rojo sobre rojo.
Sus ojos son estrellas en invierno. Sonríe y con su lánguida
mirada me estrella en los muros del recuerdo.
Rojo sobre rojo.
Pienso en una pistola. La pistola tiene ojos, tiene labios y tiene cuerpo. Ella dispara con su senil sonrisa.
La habitación del hostal de París mide tres metros cuadrados como en Madrid y Barcelona. El armario muestra su rigidez del paso del tiempo y mira al espejo que hace compañía infinita al lavabo.
Pienso en una pistola. Con cañón largo.
Las chicas del show girl posan desnudas si le pones monedas a la cabina. Trescientas pelas y te enseñan las tetas y el coño.
Rojo sobre rojo.
El molino rojo está caliente. Mon Maitre duerme su sueño en un cuadro de Van Gogh.
Pienso en una pistola.
Un hombre solitario, una calle solitaria. El silencio es empañado por los gritos de una chica.
Pienso en una pistola.
Otro hombre llama con desesperación en un portero automático. Se oyen gritos de una chica. Nadie responde en el portero. Silencio. Sólo los gritos de una chica.
Las chicas del sexo posan desnudas para ti si le echas monedas a la cabina.
Pienso en una pistola.
Suenan dos disparos. Secos. Fríos. Y los gritos los rompe el silencio en un quejido sin final.
Pienso en una pistola.
Rojo sobre rojo.
He llegado a Barcelona desde París, hoy no está lloviendo. Hay un sol cenital y los cristales empañados anuncian el frío exterior.
Las Ramblas están abarrotadas a pesar del frío que hace. La tarde cae lentamente y Colón sigue con su dedo imperecedero señalando a un punto infinito en el horizonte del Mediterráneo.
Como siempre, en las Ramblas, hay gente buscándose la vida. Estatuas vivientes, mimos, pintores, timadores, vendedores de todo tipo de objetos, carteristas, chorizos, putas que se asoman a las esquinas del barrio chino. Barrio Gótico elemento emblemático de la arquitectura de siglos pasados. Chinos, turcos, sudafricanos, marroquíes, peruanos, chilenos, ecuatorianos, colombianos, búlgaros, checoslovacos, polacos, rusos, tailandeses, filipinos, indios, argentinos. Gente de todo el mundo. Barcelona, París, Madrid, ciudades cosmopolitas. Mezclas de culturas y razas. Mafias, robos, asesinatos.
Barcelona está encantada esta tarde, la magia de sus calles se trasmite a través de los muros de sus casas centenarias. Aquí hay sitio para todos. Casa de cartón. Indigentes, inadaptados viviendo en las calles. Todo se repite. Todo es igual. La gente que pasea por la Rambla, es igual a la que lo hace por los Campos Elíseos o por la calle Preciados de Madrid. Todo se repite.
Pienso en una pistola.
Rojo sobre rojo.
En mis sueños se repiten las imágenes y los gritos de una chica me sobresaltan y me despiertan.
La prensa: La Vanguardia de Barcelona. Sucesos. Encuentran a una chica muerta en su domicilio. Tiene dos balas incrustadas en su cuerpo. Corazón y cabeza.
Rojo sobre rojo.
Pienso en una pistola.
Prensa de París: Le Monde. Sucesos. Encuentran una chica desnuda y con dos disparos sobre su cuerpo. Corazón y cabeza.
Rojo sobre rojo.
Barcelona está maravillosa esta noche. Salgo a tomar unas copas. Una chica me lleva a un local para tomar algo.
Describo: Camino por la Rambla, son las once y treinta minutos. Al final de la Rambla una chica, que no es la negra flor de Radio Futura, se acerca a mí y me pregunta si conozco algún local donde pongan salsa. Le respondo que no soy del lugar y me dice que tampoco ella es de Barcelona.
Está sola y me propone que la acompañe y como yo también me encuentro solo acepto su oferta.
Rojo sobre rojo.
Es alta, me saca al menos diez centímetros, morena, ojos negros, pelo largo y rizado. Viste pantalón ajustado de color negro y una camiseta donde se adivinan sus tetas con pezones erizados y mirando a la luna.
Pasamos por un bar y ella me dice que entremos, su insistencia me da mala espina. En el bar hay otras chicas y también chicos. De momento, observo y todo parece normal. Nos acercamos a la barra y pedimos dos copas. Cinco mil, me dice la camarera que las ha servido. En ese momento me doy cuenta que me han estafado. La chica se levanta y va al baño. En la puerta del baño hay un tipo vestido con traje negro. Se detiene ante él y puedo ver como hablan dirigiéndose a mí.
Ella regresa. Se sienta a mi lado. Viene otra chica, me la presenta y le pide que se quede conmigo. Ella tiene que salir. Ya sé dónde estoy, es un local de alterne camuflado. Un polvo cinco mil. Ella vuelve con otro pardillo como yo.
Rojo sobre rojo.
Pienso en una pistola.
El whiskye es matarratas. La otra chica que se ha quedado sentada a mi lado me pide que la invite a una copa, me niego.
El señor del traje negro se acerca, se pone tras de mí y de repente siento un objeto punzante en mi costado, frío como el hielo. El tipo me pide discretamente que abandone todas las pertenencias de valor que llevo y además el dinero.
Pienso en una pistola.
Rojo sobre rojo.
La estación me da vueltas. Tengo un tambor metido en la cabeza. Los ojos rojos, no tengo tabaco ni dinero.
Rojo sobre rojo.
Mientras espero el tren veo como un señor ojea la prensa, me acerco y puedo leer. Sucesos. Encuentran a una chica asesinada en su domicilio con una bala en el corazón y otra en la cabeza. Rojo sobre rojo escrito en su pecho con carmín.
Pienso en una pistola.
Anuncian la salida del tren y pienso en París, Madrid, Barcelona. Los gritos de una chica retumban en mi cabeza. Hay una calle vacía. Un hombre solitario va por ella.
Rojo sobre rojo.
Pienso en una pistola.

© Salvador Moreno Valencia

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